1. Siento que corre un río
En una silla del patio, inclinado hacia adelante
El ojo se eleva hacia el cielo para no dejar ir, Algoritmos innecesarios, todo estrellado como la capilla Sixtina, recuerdan el dedo índice de Van Gogh
Incluso la luna se ha anaranjado,
) Espirales, estrellas y trampas golpean líneas
) a la serpiente se la traga una estrella en su blanco plomo.
Los pájaros escriben sus partituras en mi techo.
En mi mente, todavía llenando, el sueño – pájaros, cristales, prados, globos de rocío, una bicicleta.
Recordando y recordado.
Mi tacto bien abierto
Porque la felicidad es un recuerdo,
Existe porque al mismo tiempo
Lo contrario también es cierto.
2. Sobre la línea del árbol
Tanta cosa que proviene de un volumen cúbico de temps perdu,
Se ha hecho fértil con el dolor, o tal vez
Detonada por los miedos más allá de este tiempo.
Vive en los extremos de los infiernos.
El mundo se atormenta, y ve sólo aguas contaminadas.
) hacen difícil identificar, reparar o inventar fragmento y patrones intrincados. Pesado como Cascotes insolubles.
Hay que levantarse desde Tierra del Fuego hasta
El océano Ártico para erosionar nuestra inseguridad aquí. Inscribir en el muro con otra tinta. Dejar de vivir en merced lo que se ignora y de la fatalidad. Un libro sagrado de espíritu libre
En el que la vida no esté negada,
Se desvistan las tinieblas, la opaca imagen del ojo, y el sabor
Áspero del desencanto. Es un libro sobre la felicidad.
Dedos huesudos trituran vidrio opaco.
3. Este día de actuación diferente
No necesito a Sócrates Kant Freud para decir:
felicidad son al menos dos cosas: Pasar por alto las noches de imperfección de los demás. Mirar por encima tus propias noches de imperfección,
fíjate, bien podrían estar sentadas
En tu almohada.
4. Migración del corazón
La felicidad necesita un escenario, contra el clima y el azar de las arpías – estado de ánimo, leyes de la biografía, oportunidades, física.
El alma intempestiva nos sostiene, ansiosa por una forma más allá del árbitro hereditario de las costumbres, desde las uñas hasta la piel.
Un perro persiguiendo la cola de una ola / rosario guardado en cajita con naftalina/
Una fruta del dragón saca sus caprichos/
Una tela suave de la India
Esto regula la serenata de mis ondulaciones y sueños tocando una guitarra azul.
5. Atracción después de mi cumpleaños
mi mente, hoy, frente al espejo ver mi forma de pensar en los ojos alerta lo que está escrito por completo no está completamente escrito
No completamente satisfecho de lo descartado
La forma de hilvanar ondulaciones atrae la fragancia del viento pinceladas sobre los campos de cereal la plenitud previa a la siega en ciernes se asemeja a un último fulgor
Esa composición que pudo haber tenido grietas tiene costuras contiene incluso pensamiento que no se puede terminar
La boca silbó la línea de los árboles cambió los pájaros al aire sólo un instante
El sendero un infinito ojos llenos de olas cuánto retrato de una distancia apenas discernida o auto-retrato
El pensamiento frágil en la duda lee siluetas en el aire más bien
un tren en el horizonte mira hacia el lado pidiendo ayuda necesita orden
Ante mi mirada cuatro claves caen una a una desde el acantilado hacia el fondo del mar
6. Lamento de la prisa
Se avanza y no se sabe cuánto se retrocede, pellizcando nuestra piel, saludamos la inocencia.
Llevando una chaqueta y pantalones de
Invierno, un hechizo de la imaginación cincela el día.
Te detienes, tu velocidad desafía el tiempo consumido y el rompecabezas ahí, a la espera
Hemos aprendido que hay que escuchar los suspiros del destino en las teclas que vibran en tu intuición
Ni el espacio ni el misterio, no hay suficiente avance
Pero renunció a mi destitución
Cada día avanzamos mareados por hebras digitales y en lo fundamental distraídos, cuánto hemos dejado atrás
Resultado: en alguna noche, la nostalgia se filtra profundamente en nuestra prisa Nos damos cuenta que se necesita silencio
(ondulaciones susurrantes), el ojo atento escuchando
Sabremos si hay intuiciones confusas o alentadoras ¿un jardín para vivir? O ¿auto condena al infierno?
7. Registro en la noche
No ha sido un ataque al corazón, pero siento que cada décimo segundo, el tiempo es masivo/ como si una montaña se hubiera partido en dos, en el interior hay trayectoria errónea/ porque se elige el remolque incorrecto/ se enredan los deseos/ carácter sin artesanía /orgullo a la deriva sin amanecer.
Más y más con aquellos que dicen menos
Como un loro negro repitiendo/ Limitan el matorral en el que viven / generar pliegues
desconocidos de madrugada / Se cargan líneas que llevan el peso de su gravedad al hogar /
Siguen las cartas de algún del tirano/ Escribe palabras que miran hacia abajo en un suelo arqueado.
La aldea baldía se convierte en una campana, sonidos no a todos convoca, tiene su colina torcida, una trama de caminos intransitables, sólo superada por una abeja que aún danza en su ocho.
© All rights reserved Eduardo Escalante
Eduardo Escalante, escritor e investigador, vive en Valparaíso, Chile; publica regularmente en Revistas de Poesía latinoamericana, europeas, y de Estados Unidos: Signum Nous, Ariadna, Nagari, Espacio Luke, Lakuma Pusaki, Spillwords, Slamchop y en Gramma Poetry.