Travesía por la nostalgia del inmigrante por Pedro Félix Novoa Acabo de terminar de leer la colección de cuentos “Crónicas de Londres” y he quedado como flotando en una nube gris londinense. Gunter Silva en los cuentos La foto perfecta, Lottie, y Vino tinto en Mc Donalds ha trazado la ruta obligada del inmigrante: soledad, … Continuado
Si un colibrí se posa en uno de tus brazos, hay que asumirlo: acariciemos todo. Qué importa si esas alas, te convierten en zancudo, ángel o vampiro, ¿quién decide si la mosca es menos milagrosa que estas letras? ¿O si la palabra amor está hecha sólo de cuatro garrapatas? Y para aquél que … Continuado
Batubsa miró por undécima vez hacia la luna, estaba redonda como un plato. No cabía duda, mañana era el día tan esperado. No podía conciliar el sueño. Sabía que el camino a recorrer estaba lleno de peligros pero estaba decidida. Por más de un año se había entrenado para enfrentar los más difíciles obstáculos. En el último mes había … Continuado
La Ciudad Dime, ciudad ¿qué somos? Sueño con calles de sombras con azules y blancos pero abro los ojos y no es Tánger es Flagler Street trampa de concreto y asfalto. Vivo en una urbe que se mueve al ritmo del reggaeton ausente de gloria, hecha de retazos que avanza amenazante sin historia que busca … Continuado
Ahí llega. No sé si debo esperar un ánimo de entrega total a su instrumento o algo así como una apocalipsis para mi cuerpo (cómo sufrieron los Zurdos, por Dios, era terrible, ¡terrible!, tener que ver como se descajetaban contra el platillo). Ah, cómo vibraron a muerte. Si tengo que recordar esos momentos cada vez … Continuado
-Me gustan tus testículos -le dije. Él sonrió, sé que le gusta que me gusten, y me gustan. Tienen el tamaño perfecto para lamerlos sin sentir que se mueven de un lado a otro. Suben y bajan con los movimientos de mi lengua ávida de impregnarse de cada sabor suyo. Como si fuera una paleta, … Continuado
hundido en las ruinas de olvido edifiqué la soledad costrosa de los templos levanté la mirada del viento que anima tu silencio escombro de angustia tejían sus huecos de saudades deshojados relojes vencidos en el sueño lamían cicatrices gastadas en campos desnudos de batallas manantiales de lunas caían suavemente empujando la escarcha sucesiva de días … Continuado
De dónde le vendría esa idea, la tarde como un fastidio de sol, si la mañana había transcurrido en el departamento con aire acondicionado, la botella y el cenicero bien a mano, con algunas fotos sobre el sillón y otras desparramadas por el piso. Si allí adentro había mirado por primera vez en años esa … Continuado
Carolina se detuvo un momento y observó por última vez a Joaquín, quien si acaso no estaba dormido su respirar era tan profundo que exhalaba grotescas cacofonías. El sexo no había sido nada fuera de lo común salvo la certeza de saber que había tomado un riesgo al aceptar la invitación de un desconocido. Lo … Continuado
TORRE DE ALTA TENSIÓN Noche, cielo abierto, polvo, niebla tóxica y nubes de tormenta. Noche sin luz salvo por las estrellas de neón que parpadean en un recodo de la vía. Una torre: Escultura de acero y triángulos; un rumor de bobinas como enjambre de insectos. Un aluvión de agua, una chispa, … Continuado
Aun cuando me avergüence admitirlo, pertenecía a esa camada de niños que descartaban la lectura de libros que no fueran ilustrados, aquella que exigía libros con “muñequitos” antes siquiera abrirlos. La biblioteca de mi padre, para mi fortuna, contaba con variados libros, con ilustraciones de aviones, animales y mapas. Pero en la sección de literatura, … Continuado
Libélula Mansa sucumbe en el silencio líquido del elemento. Las babosas se tocan para declarar el universo. Bajar al río para que me muestre ojos de roca. La gaviota destrenza el último fulgor del poniente. Sobre la mesa estas flores admiran el color del té. Lidia Elena Caraballo (Sancti-Spíritus … Continuado
SQUARES I haven’t slept in a week. Every night I toss and turn in bed, unable to fall asleep. Lidia grumbles beside me and pokes me with her elbows. Only then am I able to settle down, but I’m not able to take my eyes off the painting on the wall. The full moon slips … Continuado
Le decías a todo el mundo que te gustaba echarme aceite, gota a gota hasta vaciar el frasco, porque así sabías que podías llevarme hasta los límites y que yo te iba a responder al máximo. Ese comentario estaba de más, pero a vos te gustaba repetirlo para hacerte el importante frente a tus amigos. … Continuado
Me gustaría burlarme ahora mismo de todos ustedes. Pero burlarme seriamente: que creyeran que es Penélope la adúltera a quien Cristo salva, que los lingüistas son criaturas de Dios, pero no maldicen Babel, aunque sea como morder la mano que los alimenta, y a la vez como quien defiende el pan. Que la … Continuado
Desapareceme por un rato, luz que no llegas de trasmano, naturaleza de esta calle oscura y solitaria iluminas el magneto de estos ojos perplejos, atentos al viaje que me llevas sin metáforas ni alegorías, evitame regresar a la casa que no quiero, usame como objeto de tu experimento, con la velocidad de tus alas luminosas … Continuado
La casa parecía abandonada, en aquel paraje distante, la hierba crecida, en el portal un columpio de medio lado, una silla de tres patas y medias, un sonajero que ni el viento hacía sonar. En la puerta el número 1325 con el 5 de cabezas algunas veces cerrada otras entreabierta no dejaban ver nada en … Continuado
A las cuatro de la mañana Eugenio despertó. Se duchó con velocidad mecánica. Recorrió paso a paso la distancia para llegar al baño. Fielmente los mismos pasos. Salió del baño. Tomó el traje marrón planchado unas horas antes. Se vistió y calzó. Su ropa expelía el mismo olor a limpio de cada día. Se aseguró. … Continuado
“ Millor que no m´ho expliquis “ Imma Monsó Editorial La Magrana Premio ciudad de Barcelona. Publicada en español, Mejor que no me lo expliques, Editorial Alfaguara, 2004. Imma Monsó es una escritora catalana a la que han otorgado diversos premios literarios. El último ha sido el Premio Ramón Llull por la novela, “La dona … Continuado
Finalista XVII Premio Herralde de Novela, 1999 El libro de poemas “No sé porqué/ Patio de Locos “ yace virgen en un armario, protegido por el papel de seda azul que Él desgarrará el día de su cumpleaños. Le gusta Neuman. Recuerda aquella antología de Hiperión y el arranque del poema “El tobogán” . Ya … Continuado
Miami es la ficción perfecta, una ciudad que se reinventa con cada oleada de inmigrantes ya sea que provengan de Latinoamérica o de cualquier otra región de los Estados Unidos. Es una ciudad cuya paternidad la reclaman muchos y a la vez no le corresponde a nadie, porque acaso dada su población volátil no ha … Continuado
Quince millas y el cansancio del día/ me separan del acto programado. Voy en busca de un célebre elefante que cruzara los Alpes, a sabiendas o no, de su destino incierto. Recorro el negro asfalto, encandilado por miles de luces cegadoras, como luciérnagas hostiles, hacia el lejano centro de la ciudad sin centro, que … Continuado
“Concluyo que no tengo/ vida interior, porque estoy muy aburrido” –John Berryman “Papi: he tenido que matarte./Te moriste antes de que me diera tiempo” –Sylvia Plath I. Estar aburrido es carecer de vida interior, le recito a Roxy al acercarme a ella en este coche-comedor solitario al pie de la autopista y donde acordamos encontrarnos. … Continuado
Al marcharse la esposa, él comenzó su labor. Ella era muy exigente. Limpió, perfumó, embelleció la casa, pero especialmente la habitación. Ningún detalle podía escapársele. Trajo flores, encendió velas y preparó el jacuzzi. Una suave melodía inundaba el ambiente invitando al amor. Cansado, pero feliz, salió cuando ella llegaba, detrás venía el otro. Tuvo que … Continuado
Hace unos días, mi esposa y yo fuimos a buscar unos libros de historia al centro de la ciudad de Puebla, por encargo de un familiar que estudia la carrera. Eso nos dio oportunidad de navegar en ciertas librerías. Es precioso el desencanto de todos los libros que jamás podrán ser leídos, de todos esos … Continuado
“El centro es inmóvil, pero minúsculo. Todo se va, pero también se queda.” Es el salvoconducto para entrar al laberinto de Papyurs de Osdany Morales, una Biblioteca con una cantidad de libros infinita (siete) como diría “el Gran Masturbardor.” Osdany entra y sale con mordaz facilidad en los juegos Borgeanos en este libro que también … Continuado
No lo recuerdo. Es una de esas cosas. Tal vez fuera en Buenos Aires, donde es fácil encontrarse con gente fuera de lo común. O en Asunción, donde todo el mundo lo es. Pero no, no recuerdo con exactitud cómo fue que llegué a saber de los Escritores Que No Leen. (Aunque ahora me parece … Continuado
Me desprenderé de todo. Regalaré mis libros y mi lengua. Donaré mi colección de películas extranjeras y mis ojos. Botaré mi colección de cds y mis orejas. Ya todo es obsoleto, reliquias de otros tiempos que en sus cajas de siglos solo saben guardar polvo y humedad. Quemaré mis escritos en una fogata nocturna y … Continuado
Enciendo la pantalla y veo imágenes y textos. Casi inmediatamente, descifro los signos. En twitter, en los blogs, en las páginas electrónicas, el texto escrito se convierte en una figura proteica, enlazada, conjugada con la imagen y el sonido. Es una lectura diferente: más bien una serie de lecturas con diferentes velocidades y pautas. Apago … Continuado
Esta ciudad es un laberinto, con su Minotauro absuelto. Todos los días somos los comensales en sus fauces, pues ya no nos salva la infalible espada, el certero hilo. ¡Qué dócil monstruosidad la que nos acechó en Creta! Ariadna, solamente nos queda una carta para redimirnos: deja que tu belleza me penetre como una espada, … Continuado