Muerte

La muerte bisexual se peina la pena púbica todas las noches, como hoy, para luego salir a cualquier esquina y esperar la sobredosis perfecta de cualquier prostituta en la penumbra de un motel. A veces, la muerte duerme entre las mieles tibias que derrama algún homosexual con pestañas postizas; pero tan sólo se vuelve realmente mujer, puta y mujer como buena muerte, cuando quien muere, es él.

Hoy

No sabía que hoy fuera mi día. Lo intuía, claro, cuando el coche sin placas se acercó a mí, afuera de esa tienda departamental. Luego, la sonrisa simplona de la cajera observando tras el cristal de la puerta, los pasos huecos, la calle desierta, el rechinido del metal de la cuadra contigua, el hombre del sombrero. No sabía que los segundos adquieren sus milésimas exactas cuando la sangre cuaja invadiendo la garganta. No sabía que él, el del sombrero, sentiría culpa. No hoy.

© All rights reserved Cristina Arreola Márquez

Cristina Arreola Márquez (Colima, 1988). Actualmente cursa una maestría en la Universidad de Guadalajara. Se ha desempeñado en el periodismo, edición y corrección de estilo, así como en la promoción cultural. Parte de su trabajo se encuentra publicado en antologías como A la rosa, muestra de mujeres poetas en Colima, a cargo del poeta Sergio Briceño y Mercado de cuentos cortos. Antología de minificción de Ediciones Falcom; así como en los suplementos culturales: Destellos, Ágora, La Jirafa, Periódico de Poesía de la UNAM, Revista La ira de Morfeo, Revista Punto en línea de la UNAM, Revista Monolito, en este último actualmente funge como jefa de redacción. Es autora de la plaquette Nínive de la colección Ouroboros de narrativa (UdeC, 2010).